¿Qué es el mundo cuando estamos cansados? ¿Qué es toda esa gelatina, ese musgo en el que chapoteamos con un ojo entreabierto y el otro atento (pero muerto, igual, muerto) como un radar soviético?
¿Qué es esa culpa que se va prendiendo en nuestro estómago como las fogatas que en la Biblia se encienden en los vientres de los cachalotes? Ese calor idiota que nos llena de líquido las mejillas. ¿Qué es ese dragón, esa bestia que ronrronea en nuestra nuca, en la punta de nuestros dedos, en la planta de los pies?
Es una radio que suena, que repite, el mundo, cuando estamos cansados. Es un zumbido estático, falso, que confunde y enamora a los pájaros. Que nos deja anclados en las ramas.
Paintyagua 