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En Holanda y en otros tantos países, como este, por ejemplo, comienza a anochecer antes de que sea de noche. Y los bares se van llenando de gente que se demora, que da vueltas como un perro antes de hacer pís.  Porque saben que una vez que dejen de dar vueltas sobre sí mismo; de buscarse las colas y olftear el suelo por el que deambulan arbitrariamente con sus muslos erguidos y sus caras estiradas como trompas de elefantes, deberán volver a su casa y encender el televisor y ver mujeres desnudas y tipos que gritan mientras mastican una milanesa.

La noche que ahora llega antes de que sea de noche, y encuentra a  todos aún indecisos, cobardes, evasivos,  tratando de rasguñarle al día un rato más a solas, en el café, husmeando en las librerías, en los kioscos, en los cines, tratando de hacer que las horas sean distintas a sí mismas, aunque sea durante un rato, trae ideas dementes que gritan como gritaría un oso de peluche que, de pronto, fuera bendecido con superpoderes.

Me miro las manos, limpias, pulcras y sin vestigios de envejecimiento. Veo las manos como podría ver un arma cargada, un cuchillo debajo del colchón  de una celda.  Y me pongo alcohol en gel. No sea cosa que me chupe los dedos y me agarre algo

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Tenía dos ojos de disco viejo. De disco de vinilo negro, empetrolado y redondo giratorio tenía los ojos la chica que a los cinco me hacía temblar las muelas.  Yo silbaba para que me viera, para que admirara mi pericia adulta, hacía la vertical y me hamacaba fuerte (desafiaba la muerte, pequeña, de ese entonces) en la terraza enrejada donde jugábamos juegos. 

¿Qué habrá sido de la chica de ojos de vinilo negro, giratorio, que sabía la indiferencia de los párpados que bajan como martillos sentenciosos, de los labios que se ocupan con estudiado desprecio de los tragos de colores y los chicos deportistas, mientras al resto se nos estruja el hígado intentando develar el misterio de su indolencia, jugándonos la vida en las hamacas y la dignidad en acrobacias ridículas?

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Lo que separa a los bailarines del resto de los mortales, tiene que ver con ese gesto infantil que van desparramando sus rodillas. Porque en las plazas, entre los árboles orinados por los gatos y los perros, solamente se ven rodillas abombadas. Lo mismo en el subte B o  en una oficina del centro en donde  unos empleados de edades y situaciones vitales diversas hablan por teléfonos inálambricos con unas personas que hacen cosas chiquitas de acero para que los lavarropas no se muevan mucho cuando andan. Ahí, más que nada, ahí las rodillas son adustas, melindrosas, cívicas. 
Qué distintos son los negros, aunque ellos no quieran. ¿No? Igual que los chinitos gordos o los noruegos estirados. En cuanto mueven las rodillas, se ve que, toda voluntad simplista y democrática por igualar a los seres humanos en una raza uniforme de ciudadanos del mundo está más cerca del parquet que de los cuadros de Picasso.  No hay un ñato igual al otro, no vengan con pavadas.  Hay que mirarse las piernas en movimiento, toda esa vibración ósea, toda esa ideología muscular.
Sí, es eso lo que pasa. La posta está en las rodillas. La gente no lo ve, porque tiende a manejarse más que nada con las manos.  Como los monos. Y ahí es cuando los padres, los maestros, los directivos y alumnos agarran un cuchillo desafilado,  ponen cara de Jack Nicholson enloquecido y empiezan a repartir tajos como souvenirs.

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En 1386, en Falaise, Normandía, una cerda de unos tres años de edad vestida con ropas de hombre fue arrastrada por un caballo desde la plaza del castillo a un cadalso público ubicado sobre el campo de la feria. Allí, frente a una multitud encabezada por el vizconde de la localidad y un centenar de cerdos (familiares de la condenada), el verdugo mutiló a la cerda cortándole el hocico y parte de un muslo trasero. Luego, la disfrazó con una máscara que representaba un rostro humano y la dejó colgada en una horca hasta que sobrevino su muerte. Los restos fueron quemados en una hoguera. Un tiempo después, por pedido del conde de Flaise se pintó un mural en la Iglesia de la Santa Trinidad a fin de conservar el recuerdo del acontecimiento.
La cerda había sido enjuiciada previamente por matar a un niño de tres meses.
En 1457, en Borgoña, hay registros de un juicio en el que una cerda confesó bajo tortura ser culpable de matar y devorar parte del joven Jehan Martin en un arrebato de locura.
En los cócteles del embajador la gente comenta lo bueno que es que la humanidad haya evolucionando tanto y tan acertadamente, abandonando la antigua ceguera del dogmatismo. Lo dicen de otra manera. A los invitados del embajador les gusta usar la palabra “alucinante”.

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¿Qué irán a deparar estos caminos que se cruzan? ¿Conducirán, como decía Arturo, indefectiblemente al tedio o a la locura? ¿Habrá que pintarse el pelo de dos colores, dejarse crecer bigotes y poleras? ¿Habrá que ser calvo, niña, vegetal andrógino en mallas amarillas? ¿Qué querrá esta vez el tiempo de nosotros? ¿Quién será Jean Cartier, Hugo Boss, Bill Clinton, Madonna? ¿Quién le dirá a mi hijo qué casco ponerse, qué palabras adular, qué libros pasar por alto?

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Disparen sobre los sombreros. Disparen, no dejen pensar. Ni se les ocurra. No hay tiempo para bufandas, ni pulóveres. Se viene el invierno entero, encima. El invierno no respeta los trajes espaciales, la dignidad de los cerdos y sus gripes arcaicas. No, no, el invierno no respeta los pañuelos ni las patillas. Disparen, maten a todos, que se viene el invierno encima de nuestra impermeabilidad. Ay, el frío, el calor, esas cosas de las que hablamos con liviandad. ¡Cómo nos pueden!

Hay que disparar con lo que se tenga a mano. Ya sea una pistola de luces, un dentífrico, un hermano. Lo que sea. Tirémoselo a otros. Los otros son un obstáculo, una pesadilla repetida. Como el invierno. ¡Ay, pero cómo nos pueden!

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Los pájaros que flotan con la hidalguía de un martillo sobre las cosas que no se dicen algunas personas traen a sus víctimas un renovado olor acre para el moho de sus madrigueras. Traen del Trópico la serenidad sobria del té, de la viruela y obligan a relajar el cautiverio, esa vanidad doméstica.

Algunas palabras calladas, estáticas como maquetas, empiezan a galopar en las ranuras, a golpear en los labios como los nudillos mercenarios de un carnicero. Se despliegan los pergaminos y los pájaros vuelan, con sal en las colas, arrojando mermelada sobre los tejados. Reparten entusiasmo como pan y van prendiendo pipas con el rubor de los ancianos.

Son jinetes del susto, más hábiles que el mármol para hacer durar por siempre un crisantemo.

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En otras épocas, los labios eran menos importantes que las barbas; los cuernos que llevaba uno en su casco estaban muy por encima de la calidad de sus pulóveres y no era tanto lo que uno decía lo que terminaba por forjarle una reputación entre los otros, sino más bien lo que uno podía o no podía hacer con sus propias manos.

No era relevante saber saludar con aplomo e hidalguía, llevar la polera bien puesta, el bombín encasquetado. Y menos que menos si se era una foca, y se sabía hablar, ahí el futuro estaba practicamente asegurado. Los tiempos cambian y la moda, como Dios, se manifiesta de maneras misteriosas.

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A de no te quejes por tener el cuerpo amurallado y la cabeza blanda como una esponjA.

E de será por eso que ponés, a la noche, antes de dormir, los ojos en blanco y pensás en peinados nuevos y distintas formas de hacerte de una vez por todas con tu partE

I de diga lo que diga tu cara todos sabemos que escondés, en todo el cuerpo, un temblequeante y deprimente frenesI

O de deberías, por lo tanto, dejar de mirar el cielo esperando que caiga pan, polleras tableadas, la salvación rosada en una lluvia de descontentO

U de lo que queda es siempre apretar los dientes y piar como los pájaros, o más sabíos, como las vacas, esconder nuestra sapiencia, nuestros horrores en un monosílabico, perfecto muuuU

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En el auto escuhábamos Creedence y sacábamos la cabeza por las ventanas. Fumábamos y nos quedaba olor a humo en los pulóveres. Aplaudíamos también. Sincronizabamos aplausos.

Viajábamos a lugares con montañas, con lagos, pero nunca muy lejos. Comíamos fideos pegoteados y alfajores; tomábamos ginebra en un termo.  Teníamos el pelo largo y descuidado; las remeras y los pantalones pegados al cuerpo.

Se que si pongo Creedence en un 504 puedo ir a los mismos lugares. Se que me espero ahí, desde hace un tiempo.

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Los que permanecen con los brazos caídos y los ojos en blanco como perlas sucias suspendidas sobre sus tiradores se pierden la alegría inconmensurable de subir los brazos y someterse al asalto, al arresto (soberanamente cursi) de las flores y los peces pescados con la mano.

Viva todo! ( y que la sangre siga enhebrando veneno)

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Entre las nubes, si son rosas o celestes, hay siempre un tipo triste y uno contento. El contento come helado, el triste cruza sus dedos y se los cuenta una y otra vez una y otra vez detrás de la espalda.

Pese a todo, el hombre triste tiene un gato gordo y con corbata que lo espera en su casa y lo consuela; le cuenta historias graciosas que le pasan en la oficina y a veces lo lleva a mirar como otra gente va al cine y sale decepcionada.

El hombre contento soporta todos los días las quejas de un ratón irascible y nervioso que lo espera para recordarle que nada tiene que ver la vida, la vida verdadera, con chupar y chupar un helado.

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Hasta dónde es capáz de llegar un hombre por sus bigotes?

Es capáz de avanzar entre todos los dibujos de todos los crayones del mundo y

entre las estrellas también. Es capáz

de escuchar todas las estupideces que tengan para decir

todos los gatos de saco y pantalones a la moda y

de enfrentarse a la furia infantil, persistente y ancestral de los conejos.

Por sus bigotes, un hombre,

un verdadero hombre, o sea

un señor

es capáz de abandonar una ardilla, sí.

Por más rubia y bien peinada que esté, por más

moños violetas que se ponga.

Por más lágrimas, sí, es capáz

un señor, un hombre de esas cosas

y de otras todavía peores o más dificiles

por sus bigotes.

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La historia parece complicada, pero es perfectamente simple, y lógica.

Tenemos un pato homosexual despechado que se volcó de manera compulsiva al estudio del arte del tejido. Se había arraigado en el la idea de dominar la industria textil y, de esa manera, estancar las modas y producir una parálisis destructiva en el avance de la cultura homoerótica.
Tenemos a su brazo armado, su fuerza de choque, un perro con trastornos esquizofrénicos que se adhiere a cualquier plan relacionado con la posibilidad de imponer en el mundo el caos y el desconcierto. El perro cree que ese es el único modo de lograr un acercamiento a lo sagrado.
El pato es la pericia fina, el cerebro; el perro, la fuerza.
Para imponer el orden tenemos al ex novio del pato: un policía honorario con el coeficiente intelectual de una palta, compensado por una osadía iresponsable y una violencia sexual exacerbada que lo impulsan a tomar decisiones arriesgadas.

En esa lucha entre el bien y el mal hay mujeres buenas y malas que intentan tomar provecho de la situación; aprovecharse de las debilidades de uno, de la incontinencia sexual de otros; canalizar tanta fuerza en beneficios pragmáticos y palpables.

Pero nadie les da bola. Es una cuestión de hombres, de patos, de perros y putos. No hay racionalidad. No hay lugar para las mujeres. Ni madres, ni prostitutas.

Es lógico, entonces, es simple. El pato sigue tejiendo; el perro a veces muerde al policía, otras, el policía lo convence, lo lleva a su casa y pasan noches de amor memorables.

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En verdad os digo que es mucho más sencillo que un pato de labios aceitados y mandibula crispada o un perro a lunares entren en mi reino a que uno de esos publicistas cachetones entiendan alguna vez de qué hablan los ojos cansados de los animales.

Palabras de John John Estón, Dios de la psicodelia en papel.